Vi höll varandras händer på den sista natten på jorden.
Våra munnar var fyllda med damm, vi kysstes i fält och under träd,
skrikande som hundar, blödde mörkt i bladen.
Det var tomt i utkanten av staden, men vi visste att alla flöt
längs botten av floden.
Så vi gick igenom det avfall där vägen mötte havet
och krossade säsonger låg,
och den bittra lukten av bränt satt på dig som en sjukdom.
I vår cancer av passion sa du, "Döden är midnattens springare."
Himlen hade kraschat som nyheten om ett intimt självmord.
Vi plockade upp skärvor och formade dem till former
av stjärnor som blev buren som en antik bröllopsklänning.
Ekon av det förflutna bröt hjärtan av de ofödda,
som pariserhjulet tyst stannade till stopp.
De få insekter svävade bort i hopp om ett bättre tidsfördriv.
Jag kysste dig på spetsen av malström och bad
om att du skulle följa med mig på ett snabbt fall,
men du fick mig att inse att min biljett inte var för två.
Jag red ensam.
Du sa, "Askan faller som snö."
Det är poesi i förtvivlan, och vi sjöng med oöverträffad skönhet,
bittra elegier av grymhet och vältalighet.
Av blått och grått.
Annorlunda, sprang vi ner för desperata gator och ristade våra namn i köttet av staden.
Solen var stagnerad någonstans bortom kanten av horisonten
och mörkret är ett mysterium av kurvor och linjer.
Ändå låg vi under tomhet och drev sakta utåt,
och någonstans i vildmarken hittade vi frälsning skrapat
i jorden som ett meddelande.
Denna gång ofullkomligt.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar